Aux soldats négro-américains

Je ne vous ai pas reconnus sous votre prison d’uniformes

  couleur de tristesse

Je ne vous ai pas reconnus sous la calebasse du casque

  sans panache

Je n’ai pas reconnu le hennissement chevrotant de

  vos chevaux de fer, qui boivent mais ne mangent

  pas.

Et ce n’est plus la noblesse des éléphants, c’est la lourd-

  eur barbare des monstres des prétemps du monde.

Sous votre visage fermé, je ne vous ai pas reconnus.

J’ai touché seulement la chaleur de votre main brune,

  je me suis nommé : « Afrika ! »

Et j’ai trouvé le rire perdu, j’ai salué la voix ancienne

   et le grondement des cascades du Congo.

Frères, je sais si c’est vous qui avez bombardé les

   cathédrales, orgueil de l’Europe

Si vous êtes la foudre dont la main de Dieu a brûlé

   Sodome et Gomorrhe.

Non, vous êtes les messagers de sa merci, le souffle

   du Printemps après l’Hiver.

À ceux qui avaient oublié le rire – ils ne se servaient

   plus que d’un sourire oblique

Qui ne connaissaient plus que la saveur salée des

    larmes et l’irritante odeur du sang

Vous apportez le printemps de la Paix et l’espoir au

   bout de l’attente.

Et leur nuit se remplit d’une douceur de lait, les champs

   bleus du ciel se couvrent de fleurs, le silence chante

   suavement.

Vous leur apportez le soleil. L’air palpite de murmures

   liquides et de pépiements cristallins et de batteme-

   ments soyeux d’ailes

Les cités aériennes sont tièdes de nids.

Par les rues de joie ruisselante, les garçons jouent avec

   leurs rêves

Les hommes dansent devant leurs machines et se sur-

   prennent à chanter.

Les paupières des écolières sont pétales de roses, les

   fruits mûrissent à la poitrine des vierges

Et les hanches des femmes – oh ! douceur – géné-

   reusement s’alourdissent.

Frères noirs, guerriers dont la bouche est fleur qui

   chante

Oh ! délice de vivre après l’Hiver – je vous salue

   comme des messagers de paix.